Rose M. Hastings

Rose est née un matin de juin, le 18, de l’année 1856. Lady Mary était si heureuse d’avoir une petite fille, tout comme son mari. Il avait déjà un héritier, alors que le deuxième enfant soit un autre garçon ou une fille lui était égal. Elle avait le teint aussi rose que la fleur, d’où le choix de son prénom. Quelques années plus tard, sa sœur Violet vit le jour.

Rose était une enfant rieuse, charmante, curieuse. Elle posait beaucoup de question et il a été très dur de lui faire comprendre qu’une Lady se devait de tenir sa langue et de ne pas importuner les Lords. Les punitions qui lui étaient infligés étaient sévères, mais peu longues. Madame la comtesse ne pouvait voir sa fille isolée pendant plus de quelques heures. Greta, sa gouvernante, lui glissait de temps à autre des biscuits lorsque la petite fille était privée de dessert pour mauvaise conduite. Elle était la petite princesse du domaine Hastings.

Jusqu’à l’arrivée Violet et plus tard, d’Arthur. La jalousie s’installa rapidement et la jeune fille, alors âgé de 12 ans, faisait vivre un enfer à ses deux jeunes frères et sœurs. Malgré les remontrances d’Edward, son grand-frère avec qui elle était extrêmement proche, elle ne cessait pas. Elle n’avait plus l’attention qu’elle méritait, et cela la blessait plus que tout. Elle passait ses journées seule, dans sa chambre ou bien dans les jardins. Mais bien vite, sa mère se concentra à nouveau sur elle, ne voulant pas que sa petite princesse soit malheureuse. Ce fut le début de la haine de sa petite sœur envers elle.

Mademoiselle adorait se promener. Dès qu’elle fut en âge de marcher, elle apprit à monter à cheval. Elle eut un nombre incalculable de poneys. Déjà à l’âge de 14 ans, elle partait seule en forêt avec sa petite jument Candice. Elle était indépendante. Sans peur. Libre. Et Lord Edgard avait vite compris qu’il lui fallait contenir sa fille avant que les dommages soient irréparables.

Rose fut donc placée au couvent pendant 3 ans. Elle y apprit l’obéissance. Le silence. Elle devint une femme pieuse. Mais également une pécheresse. Elle y découvrit les plaisirs de la chaire féminine. Et chaque jour sans exception, elle priait pour que le Seigneur lui accorde son pardon. Lorsqu’elle revint, son ancienne nourrice, devenue sa femme de chambre, ne la reconnut pas. Elle avait perdu l’éclat rieur dans son regard. Elle était à présent dépourvue de joie de vivre. Le couvent lui avait retiré toute expression. Ce lieu sacré l’avait détruite à jamais.

De ses 17 ans à ses 18 ans, elle vécut entre le domaine des Blackwood et celui des Hastings. Elle savait depuis toujours qu’elle était promise à son cousin, Lord Timothy Blackwood. Elle ne s’était jamais révoltée à cette idée. Certes, épouser son cousin directe signifiait commettre l’inceste, mais elle savait que tel était la volonté de ses parents. Alors, elle s’y plierait. Car l’honneur des Hastings étaient en jeu.

Le mariage fut un des plus beau que le comté n’ait jamais connu. Après tout, elle était la première dame des Hastings, et Lord Timothy l’héritier Blackwood. Lady Rose aurait dû être la plus heureuse des femmes. Mais elle savait qu’à la minute où la nuit de noce aurait débuté, elle devrait s’offrir à son mari. Et elle s’y refusait catégoriquement. Elle inventa donc un mal de tête terrible et une toux atroce durant la soirée. Elle paya le médecin pour dire à son époux qu’elle était extrêmement contagieuse.

Quelques semaines plus tard, la guerre fut déclarée et Lord Timothy partit au front. Le mariage n’ayant toujours pas été consommé, Rose réalisa alors qu’il ne le serait pas avant longtemps. La jeune femme avait explosé en sanglot au moment où elle avait vu son mari partir à la guerre. Tous croyaient en son chagrin profond, mais ce n’étaient pas des larmes de tristesse. Oh que non. Ce qui coulait de ses yeux n’étaient autre que du soulagement.

Libérée de son mari, elle allait être à nouveau enchaînée à un autre démon : son propre désir. Elle qui pensait que son esprit pervers l’avait quitté à la sortie du couvent, elle avait tort. Elle se souvenait parfaitement de la première fois qu’elle avait cédé. Elle s’appelait Victoria. Elle était petite. Brune. Un teint aussi pâle que de la porcelaine. Des lèvres aussi rouge que le houx de son jardin. Au début, elle se contentait de caresser sa nuque du bout des doigts au moment où la domestique la débarrassait de ses vêtements. Puis, quelques jours plus tard, sa bouche avait rejoint ses mains, et le lit avait remplacé sa coiffeuse. Elle redécouvrit les frissons, l’envie. L’adrénaline que lui procurait les caresses de ces femmes entièrement dévouées à elle la rendait folle. Elles étaient siennes. Ses propriétés. Ses distractions pour oublier la guerre. Pour oublier qu’à la fin de ces temps de tourmentes, elle devrait s’adonner à ses obligations conjugales lorsque son mari rentrerait.

Et puis, comme dans un rêve, son époux ne revint jamais de la guerre. Il était présumé mort. Lady Rose porta le deuil pendant quelques mois, continuant de savourer chaque instant privilégier avec chacune de ses favorites. Car elle savait que, bientôt, ses parents lui trouveraient un autre époux.

Et il prit le nom de Lord August. Son cousin. Âgé de 17 ans à peine. Lady Rose crut d’abord à une plaisanterie de mauvais goût, mais il n’en était rien. Dans quelques mois, elle serait à nouveau une épouse Blackwood. Et elle devrait fournir un héritier à la famille.